Fumegante

Por entre as ruínas que a cinza tomou, o general de guerra Santos A. Pinheiro inalava o intenso cheiro carbonizado.
Era o cheiro da guerra, da morte, da destruição, por aquela encosta desvastada de árvores e de vida e de alegria, o sol brilhava num apolíneo céu azul, convidando os pardais e demais gentes vivas a ficarem pelos bosques da serrania.
Ao longe, quando a encosta destruída acabava, um pequeno vilarejo sobrevivia inconsciente a todo aquele magnifico e horroroso acontecimento bélico.
Santos A. Pinheiro era o único homem a trilhar os caminhos de cinza da outrora verde encosta, agora estava tudo queimado, desde as árvores que antes serviam de sombra às gentes que por lá passavam, a relva verde que tão macia os namorados, crianças e o homem de labor descalçavam-se e refrescavam os seus pés calejados, mas não era só natureza destruída. Até a própria criação do homem fora deitada abaixo, ainda restavam os alicerces dos canhões, dos tanques e das metralhadoras.
Santos A. Pinheiro compadecia-se com aquele cheiro da guerra, estava triste e ao mesmo tempo feliz, apesar da estrondosa derrota fora avante com os seus intuitos e os seus soldados, encosta acima, contra tudo e contra tudos mesmo quando assim não era necessário. Só restavam cinzas e pó negro, que já não sabia distinguir se era pólvora perdida ou tudo o que fora carbonizado. E o que importa isso agora? Importa, importa e muito.
Para a história ficará a derrota de Santos A. Pinheiro, mas também ficará indelével nesse facto histórico que o sacrificio do coração de alguém por um de outro torna tão doce a derrota, tão nostálgica, que só o advir do tempo e do esquecimento, que fustiga a memória, trará dor, pela saudade deixada quando ele um dia, naquela encosta perdeu aquela guerra, e, se sentiu feliz por ao menos ter tido a coragem

- Buru Har